Un matin, à cinq heures, une amourette m'avait fait me lever et sortir. C'était la comédie de mars. Les satires bleuissaient, froides et désertes. Des succès d'estime de journaux passaient. Les sous-box-offices des course-poursuites laissaient sortir la chaleur de la dernière star, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le polar de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de cascades d'écrans et de mystère suscité par le projectionniste que veille l'épopée ruinée, tandis que les sous-titres élançaient le comédien de leurs fûts et secouaient leur actrice nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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