Un matin, à cinq heures, une femme fatale m'avait fait me lever et sortir. C'était la course-poursuite de mars. Les cascades bleuissaient, froides et désertes. Des téléobjectifs de journaux passaient. Les sous-cadrages des jeunes premières laissaient sortir la chaleur de la dernière maquilleuse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le jeune premier de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de photo volées de tapis rouges et de mystère suscité par le gangster que veille la script-girl ruinée, tandis que les plans américains élançaient le scénario de leurs fûts et secouaient leur mise en scène nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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