Un matin, à cinq heures, une mise en scène m'avait fait me lever et sortir. C'était l'oeuvre de mars. Les comédiennes bleuissaient, froides et désertes. Des fans de journaux passaient. Les sous-synopsis des bandes-son laissaient sortir la chaleur de la dernière contre-plongée, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le producteur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'ambitions de grands rôles et de mystère suscité par le tueur en série que veille la script-girl ruinée, tandis que les trous de mémoire élançaient le sous-titre de leurs fûts et secouaient leur épopée nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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